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“铁砧老师说，我们的命像废墟里的火苗，看着快灭了，但捂着吹着，就能一直烧。”林一慢慢说，
“李琟老师说，宇宙很大，有无数可能。那你们有没有想过，
我们这朵小火苗，在这公大、这么老的宇宙里，到底算个什么？
一阵风就没了，干嘛还要费劲捂着、吹着？”
孩子们皱起小眉头，努力思考这个很难的问题。
“我听过一个说法，来自很古老的传承，”
林一抬起左手，轻轻按在自己胸前，孩子们知道，那里靠近他手臂上那枚神奇的臂铠，
“它说，每一个活着的、思考着的、努力着的生命，哪怕再微小，再短暂，
它发出的光，它留下的痕迹，它在时间里做过的事，
爱过的人，抗争过的命运……都会变成一种‘回响’。”
他用了李琟课上提到的词，但赋予了更具体的含义。
“铁砧老师和他的兄弟们，在废墟里分一块发霉的面包，那是‘回响’；
李琟老师和很多聪明的人，在故纸堆和旧机器里，
拼命想搞清楚我们是谁、从哪儿来，那也是‘回响’；
瘸狼叔叔他们，现在正飞向很远很远、可能再也回不来的星星，
想去看看外面是什么样，那更是‘回响’。”
林一的目光扫过豆子，扫过每一个孩子，
“你们坐在这里，听着这些，心里有好奇，有害怕，
也有那么一点点想弄明白，这，也是‘回响’。”
“低语想抹掉一切‘回响’，让所有都变成一样的、死寂的‘静’。”
林一的声音沉静而有力，
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