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“到底是谁杀了我，我一定要把他找到。”
这念头如同淬毒的冰锥，刺穿了江远混沌的意识，是他在无边黑暗中唯一能抓住的东西。他甚至还没完全回忆起“我”是谁，那滔天的怨愤与不甘，就已本能地驱使着他破碎的灵魂，朝着这座城市某个角落、那一缕微弱却独特的吸引之力奔去。
子时三更，万籁俱寂。
周遇风独坐在他那间位于城市边缘、几乎与世隔绝的旧宅工作室里。室内光线昏沉，仅有几支牛油蜡烛在墙壁的青铜烛台上摇曳，投下晃动不安的影子。空气中弥漫着陈旧纸张、草药和一种难以言喻的、属于另一个世界的清冷气息。
烛火猛地一颤，由暖黄骤然转为幽绿，房间温度瞬间降至冰点，呵气成霜。一股纯粹而尖锐的怨气，如同决堤的洪水，蛮横地冲撞着现实的壁垒。
周遇风缓缓放下手中那本关于古代怨灵超度仪式的典籍，眼神平静地望向房间中央。那里，空气在扭曲，幽光艰难地汇聚，一个魂体正在凝聚，却极不稳定，像是信号不良的屏幕，闪烁，撕裂，发出无声的嘶鸣。
最终，一个男子的虚影勉强成形。约莫三十岁，面容因极致的痛苦而扭曲，依稀能辨出几分清秀的轮廓。他身上那件价值不菲的衬衫，心口处浸染开大片深色污渍，虚影中还不断有水滴落下，砸在周遇风心神感知的“地面”，发出只有他能“听”见的、空洞而冰冷的回响。
“周…遇…风……”
鬼魂的声音并非通过空气传播，而是直接烙印在周遇风的意识里，充满了杂音和断续，仿佛破损的磁带，“帮我…找出…凶手！我…死得…不明…不白！”
那怨念是如此强烈，几乎要灼伤周遇风的灵识。他蹙起眉，并非畏惧，而是不耐。这类带着强烈执念的亡魂他见得太多，每一个都认为自己冤屈冲天。
“稳住你的魂体。”周遇风的声音低沉，带着一种奇异的、能安抚灵魂波动的韵律，“报上名来，简述经过。若根基不稳，下一秒你就会彻底消散。”
这话像是一盆冷水，暂时浇熄了鬼魂狂乱的火焰。他颤抖着，努力收束逸散的能量。
“江远…我叫江远…是个画家……”
记忆的碎片随着他的叙述，凌乱地抛出，“雨…好大的雨…巷子…很黑…背后…很疼…冰冷的…金属…”
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