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清晨七点半的英格兰
midlands（中部地区）还浸在靛蓝色的薄雾里，a563公路旁的贝尔沃训练基地却早已被一片明黄色的海洋惊醒。凌风握着方向盘的手指微微一紧，挡风玻璃上的雨刷器有气无力地扫开凝结的水汽，他预想过球迷会关注保级形势，却从未见过这样的阵仗。
不是半个月前前他初到莱斯特城时那种令人窒息的围堵。那时的球迷裹着沾着雨水的大衣，举着“滚出皇权球场”的标语牌，嘶哑的质问声能穿透俱乐部办公室的双层玻璃。当时体育总监在会议室里擦着汗承诺“赛季末保级”，才勉强让愤怒的人群散开，可那份承诺像块湿抹布，攥在手里只会让人更心烦。
但今天不一样。
车还没开到基地正门，就能听见风里飘来《b露e
army》的旋律，那是莱斯特城的队歌，此刻被几百人合唱着，跑调却滚烫。凌风放慢车速，透过车窗看见球迷们三五成群地挤在围栏边，明黄色的俱乐部围巾要么搭在肩上，要么被高高举起，像一片跳动的火焰。有个穿复古球衣的老爷子正踮着脚打拍子，旁边两个十几岁的少年搂着肩膀，跳着一种节奏怪异的舞蹈。后来凌风才知道，那是当地球迷自创的“狐狸步”，赢球后才会跳的庆祝动作。
“凌！”有人最先看见黑色的轿车，喊声像颗石子投进水里，瞬间激起一片呼应。车刚停稳，围上来的球迷就把车身围得严严实实，有人扒着车窗，有人举着笔记本，还有个小姑娘抱着印着“leicester”的玩偶，眼睛亮晶晶地望着他。
“凌教练，能带领我们升级吗？”前排一个戴棒球帽的小伙子嗓门最大，话刚说完就被旁边人推了一把，“别挤！让凌先说！”
“凌，你会走吗？像上赛季的老教练那样？”
“球队现在的战术还要调整吗？埃托奥最近状态真好！”
问题像雨点似的砸过来，凌风刚想对着棒球帽小伙子点头，又被另一个声音拽走注意力。他抬手想示意大家安静，手腕却不小心碰到了车窗升降键，玻璃往下滑了两厘米，外面的喊声更清晰了。这种混乱里藏着的不是敌意，是急着要抓住点什么的期盼，让他喉咙发紧。
就在这时，一声像炸雷似的“停！”猛地划破喧闹。
所有人都顿住了，连打拍子的老爷子都放下了手。凌风顺着众人的目光看过去，只见围栏外的人群往两边分开，一个身影慢慢走了过来。那是个典型的英格兰壮汉，身高得有两米往上，深蓝色的卫衣被胳膊上的肌肉撑得紧绷，脖颈上挂着条磨得发亮的金属链子，链坠是个小小的狐狸头。他走过来时，周围的球迷都下意识地往后退了半步，连呼吸
都轻了些。
男人走到驾驶座窗边，弯腰看向车里。他的眼睛是深棕色的，像淬了钢似的盯着凌风，鼻梁上有道浅疤，从眉骨一直划到颧骨，透着股不好惹的劲儿。凌风甚至能看见他胡茬里夹杂的几根白发，还有卫衣袖口露出的纹身，是union
fs的缩写，莱斯特城最老牌的球迷组织，据说上世纪九十年代球队降级时，是他们带着球迷在球场外守了三天三夜，就为了给球员递瓶水。
“凌，”男人的声音比刚才喊“停”时低了些，却更有分量，“自我介绍下，埃里克·波什，union
fs的头儿。我替大伙儿问你几句话，你能说实话实说吗？”
凌风推开车门走了下去。清晨的风带着草屑的味道，吹在脸上有点凉。他看着埃里克身后的球迷，有人攥着围巾的手指泛白，有人咬着嘴唇，还有个中年女人悄悄抹了下眼睛。这些眼神里的东西，比任何战术报告都更让他明白这场对话的分量。
“当然，”凌风点头，声音很稳，“你说。”
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